Una guerra y una lápida
Una guerra y una lápida
Una guerra de invierno y una lápida de fuero.
Un matiz fluorescente, un suelo pintado de mierda.
Hambre y dolor que se olvidan con el sudor de huellas apresuradas.
La procesión del manglar, la adoración conservada.
El dueño de la tierra.
Uñas moradas, labios fríos, lengua encogida.
Predicador de odio, orador de amor, transformador de ilusiones.
El contacto borrado, la agenda vacía.
La máquina de café, la pista de atletismo.
El computador sin antivirus, la biblioteca.
El sofá de cuero en la sala atestada.
El periódico matutino, la mesa servida.
La deuda de las finanzas, la propiedad hipotecada.
El banco, mercenario; la cooperativa, estafa, embargo.
El sistema, la condonación.
Los intereses, altos; la compra del capitalista.
Un libro de filosofía, una reseña.
El escritorio de cedro, la pluma de tinta azul.
El cuadro impresionista de una revolución con marco falso,
El candelabro, iluminado; el pasillo.
Una estrategia, un plan, un futuro.
El ascenso, el éxito propio.
La vida es prestada, aparentemente etérea.
Un campo de golf en un desierto sin oasis.
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