ensueños de un ayer

La planta La sombra                                                      Una voz de terciopelo cobalto,                                                      Decorada con brillantes anacarados                                                      Congela la forma del alma,                                                      Transporta el mensaje que arrasa.                                                      Se escucha la niebla,                                                      Se mece, entre las ondas, cada eco,                                                      Que turbio y sombrío da luz.                                                      También brinda calor la dulce voz                                                      Sin recorrer los sentidos                                                      Es directa abrazándonos, demostrando                                                      Las ganas de proyectarse                                    

Si ya me conoces, entonces me reconoces como un enemigo asiduo de los besos. No importa cuál sea la manifestación del beso, me patea de la misma forma. Pero uno en el cuello me deja sin aliento y es el toque que considero irresistible. Me debilitan unos lindos labios impresos en mi nuca, deslizándose por mi manzana, deseosos de besar otras partes. Yo devuelvo una sensación más intensa al acariciar con mis labios, mientras mis dientes aprietan tu piel.

El apocalipsis del demonio Andando por una calle bien iluminada y sin ganas de detenerme, quise que las suelas de los zapatos se fundieran con las plantas de mis pies. No sentía cansancio, ni fatiga, ni hambre. Tampoco tenía pensamiento alguno, ni siquiera pensaba en no pensar ni en quererlo hacer. La calle, larga, no tenía cruces. Cualquiera de sus habituales peatones estaría bajo algún techo: sin frío, sin sentir la noche. Era yo solo. No soy consciente de cuántos kilómetros anduve y aún me pregunto cuándo me detuve, cuya respuesta más acertada sería tan similar a lo siguiente: únicamente después de morir. Aún sigo teniendo vida, pero después de esa noche debí guardarle luto a la mitad de mis apellidos, a mis callos y a mi espíritu podrido. Todo eso quedó entre la sombra luz artificial de la luna y la humedad de la respiración exhalada. Con cada siguiente alba descubro la magnitud de aquella noche sobre mí, que lejos de haber sido un final tempestuoso, se convierte en una rem