¿Vida?
¿Vida? Entre largas pausas de relojes oxidados se ha ido la vida buena. Ahí, en el tiempo detenido, ha quedado vacía, pesada, amargada; con ganas de hacer retroceder las manecillas, pero ellas pesan más. Como si hubiera sido la cara de la sombra, la vida ha evitado, a toda costa, el peligro, el murmullo y las aventuras nuevas. El resumen de esa vida rutinaria se centra en uno de tantos monólogos, muerto y enterrado entre representaciones desechadas. Con pena, las pocas líneas consumen el relato pobre. Con ligereza, el tiempo andante consume las horas restantes y el sonido mismo de la vida, la última respiración, las ganas de empezar de ceros, las representaciones más simples y complejas sobre el trascurso mismo del tiempo e, incluso, la condena prematura de muerte. El monólogo guarda cara de debate parlamentario de tercer mundo: aburrido, grabado en un casete de cinta machacada, que ahora se hace imposible de oír nítidamente. ¿Cuántas palabras contiene el resumen, qué tan coh